Скачать все книги автора Вячеслав Лазурин

Его звали Лорт. Он нервно сжимал в руках белую салфетку и отчаянно пытался растворить страх в бокале красного вина. Предстоящая встреча заставляла нервничать. Лорт боялся человека, которого ждал. Боялся слов, которые ему скажет, и слов, которые от него услышит. Помимо этого, Лорта терзала странная тревога, вибрирующая прямо в черепе. Словно события сегодняшнего дня уже происходили раньше. Очень давно…

Показался дроид-официант. Лорт робко заказал еще бокал и попытался расслабиться за столиком, глядя на танец голографических рыбок под потолком и слушая музыку. Музыку такую мирную, спокойную, почти медитативную…

Fear of the dark

В детстве я боялась темноты. Ночью, когда во всем жилом блоке отключали свет, я пряталась под одеялом в спальном отсеке, дрожа от страха. Чернота клубилась вокруг, просачивалась сквозь одеяло. Я чувствовала ее дыхание, чувствовала ее голод. И напрасно убеждала себя, что мне не страшно. Тогда я считала до десяти. Множество раз, снова и снова, пока мрак не растворится в сновидениях. Но и там он не сдавался. Преследовал меня жуткими кошмарами.

Оно очнулось. Существо, которое не умерло, но уже и не жило. Безвольный кусок плоти с пучком рефлексов вместо былого сознания. Имя его было забыто, оставался лишь номер занимаемой ячейки.

Оно пошевелилось, и мир ответил ему плеском физиологического раствора. Пузырьки щекотали испещренные шрамами бока, а на горло давил наконечник трубки, уходящей за край мира. Туда, откуда приблизились расплывчатые силуэты – тени живых.

Рывок навстречу, удар по стеклу и чудовищная боль кислотой забурлила в жилах. Вибрацией отдался в трубку надорванный стон…

Они существуют. Не только на страницах античных поэм и средневековых бестиариев. Память о сладкоголосых демонах до сих пор тлеет в душах погибших моряков, чьи кости некогда усеивали скалистые берега. И тлеть будет вечно, несмотря на то, что челюсти столетий давным-давно перетерли людские останки в прах, вместе с перегнившими скелетами разбитых судов.

Треск крушившихся кораблей, приглушенный чарующими нотами, помнят даже морские ветра Земли. Но только не люди двадцать шестого века. Ведь сбегая с умирающей планеты-матери, они полагали, что легендам прошлого нет места в будущем. Даже не представляя, что там, откуда Солнце кажется крошечной точкой, беглецов ждут воплощения забытых мифов…

Солнце погасло. Это случилось, как только Креог вынул из виска третий, длинный как палец, стержень. Первые два биомеханических штифта уже лежали в кармане ученого, сидящего на берегу моря.

Креог не торопился. Медленно извлекая стержни, он с трепетом ощущал, как менялось его зрение. Берег терял очертания, сливался с морскими контурами в единую плоскость, разбитую координатной сеткой. Калейдоскоп привычных красок тускнел, растворяясь в извечной черноте. От этих перемен у Креога замирало сердце… Последним, что он увидел перед возвращением в мир тьмы, была бледная точка солнца. Но и она, сложив веер тусклых лучей, исчезла. Оставила ученого наедине с пьянящим морским запахом и шумом прибоя.

Их двое – высоких мужчин в черных рясах. Они прячут лица от раскаленного солнца во тьме капюшонов. И смотрят вдаль. Туда, где пустынная равнина вздымается на горизонте пологой горой.

- Они поднимают его, брат Риенс, - говорит первый, не отрываясь от увесистого бинокля.

- Дай мне глянуть, Иолам, я должен видеть, - отвечает второй.

Прибор переходит от брата к брату. Дабы тот увидел третьего брата, имени у которого нет… Тот, кого назвали Риенсом, затаив дыхание, крутит колесико «Zoom», и вершина далекой горы надвигается на него сквозь дым цифрового шума. «52х» - мигает зеленым внизу дрожащей картинки. Она изображает суетящуюся толпу, ее мешанина фигурок мешает увидеть центр черной, словно пепел, вершины. Кто-то стоит, понурив головы, кто-то кричит, отчаянно размахивая руками. А кто-то лежит, не двигаясь. Еще один поворот колесика, и брат Риенс различает на них темно-красные узоры.

Я – хранитель. Я стерегу периметр, окружающий сад. Мой сектор дозора расположен у самой границы, вдоль колючей проволоки, натянутой между огнеметными вышками. Здесь наши гибнут чаще всего. Но я не боюсь. Не боюсь отдать жизнь, защищая сад.

Он прекрасен. Особенно при свете заката, как сейчас. Когда пламя зари отражается в стальной листве, тихо звенящей на ветру. Когда цветы тоскливо тянутся к заходящему солнцу, впитывая фотоэлементами энергию угасающих лучей. Еще немного, и блестящие металлом лепестки сомкнутся на ночной покой. Пригнутся гофрированные стебли под тяжестью бутонов, и те устало опустятся к асфальту, заросшему сплавами различных трав и кадмиевым мхом. Во всем этом чувствуется мир, безмятежность, словно ничто не может нарушить царящий здесь порядок. И только лазерная винтовка в моих руках да вес молекулярной пилы за спиной не дают забыть о войне…

Клыки белые-белые, почти блестящие. Длинные, острые. Они придавали улыбке официантки что-то… что-то… Марк настолько удивился, что не мог подобрать слово.

- Что будете заказывать?

Он не услышал вопроса. Мужчина с удивлением начал оглядываться на мир вокруг. Мир изменился. Оскалился тонкими иглами имплантированных зубов. Все, абсолютно все посетители ресторана улыбались друг другу, обнажая хищные звериные острия. Вот одна дама пригубила вино, и Марку показалось, что он слышит звон, с которым ее клыки ударились о хрусталь бокала.

Сегодня мой последний бой. Я ждал его очень долго. Быть может годы, быть может – жизнь. В этом рабстве время давно утратило для меня стабильные формы. Оно бесконечное при томительном ожидании в камере. Искаженное – при лабораторных процедурах настройки рефлексов или диагностике имплантов. И невероятно быстрое – на арене.

В последний раз проверяю клинок. Его молекулярно заточенное лезвие мерцает красным. Ощутимо вибрирует от заключенной в нем энергии. С его помощью я верну себе свободу, верну прошлое… Память рабу ни к чему. Помимо сорокапроцентной киборгизации посвящение в гладиаторы предусматривает и ментальную чистку. Мало что осталось от прошлой жизни, лишь короткие тусклые образы. Их трудно составить в единое целое. Но в одном я уверен точно – когда-то в моей груди билось живое сердце. Я мог чувствовать что-то еще кроме боли и ненависти…

Я снова вижу ее — вспышку мягкого белого сияния. Она рождается из черноты пространства, прямо за иллюминатором. Как цветок пульсирующего света. Вот он медленно раскрывает свой бутон. Расправляет лепестки изогнутых лучей, причудливо колышущиеся, точно на ветру. Я зажмуриваюсь, прижимая ладони к холодному стеклу.

— Галлюцинация, мираж, иллюзия, всего лишь на всего… — не замечаю, как тревожные мысли струятся из меня тихим шепотом. Открываю глаза. И облегченно вздыхаю — за иллюминатором пустота. Тьма, пронизанная тусклыми звездами. Никакого цветка живого света, никакого ветра, играющего с ним. Нет там ничего, да и быть не может.

Он – Крашер XIX. Он – король. У него есть корона, припаянная к черепу. Есть замок, парящий среди туч на антигравитационных лучах. Трон, высеченный из алмазного метеорита, скипетр из позвоночника левиафана. И, самое главное, у короля есть шут. Единственный поданный вот уже три тысячи лет. Прочие слуги либо умерли своей смертью, либо героически погибли, выполняя королевские капризы. Прыгнуть со стены на планету? Пожалуйста. Пожертвовать нитями своих нервов для новой мантии? Ну разумеется! А может… может еще раз разложить свой организм на атомы и распылить их вокруг, чтобы изменить состав литосферы? Ведь цвет горизонта вновь успел надоесть. Такой скучный, однотонный, блеклый…

Сплав фантастики и мифов Лавкрафта. Опубликовано в антологии ЭКСМО «А зомби здесь тихие».

Текст аннотации

Автор: Вячеслав Лазурин

Страница автора: «Фантастика всех калибров»

Я вижу его – последнего демона из багряной туманности. Он идет ко мне сквозь пустыню, озаренную чужими звездами. Вдалеке горит его корабль, что, как и мой, не взлетит больше никогда. Конец пути. Нам некуда бежать друг от друга.

Шесть выстрелов, шесть ослепительных вспышек я отправляю в его грудь. Он не останавливается. Абсолютно черный, будто живая тень с двумя точками горящих глаз. Бросив ружье, на ходу разматываю плеть, ее звенья пылают от заключенной в них энергии. Демон совсем рядом, плоть его плавится, изменяясь. Боевая трансформация. Четыре руки, массивная башка и челюсти, способные крушить металл. Я знаю эту ипостась.