Скачать все книги автора Александр Викторович Никитин

Блестят на солнце белые пики гор. Снег, снег, повсюду снег. Вьюга заметает, ровняя небо и землю. Смешивает их в одно белое полотно, на котором виднеется лишь одна чёрная точка. Она борется с белым миром вокруг, стараясь не исчезнуть в потоках снега. Заявляя своё право на существование… своё право на жизнь. Оставляя за собой след подобно звезде падающей с неба. След, который тут же пожирает снег. Жуткий вой ветра, поёт заупокойную для чёрной точки. Пронзительный холод, вытягивает жизнь, манит остановиться и прилечь на мягкий снег. Уснуть под пуховым одеялом снежинок. Забыть. Забыть всё что было. Забыть и уснуть на веки. Руки на ощупь перебирают снег, ползут по промёрзшей земле и тянут за собой повисшее тяжким грузом тело. Память, забрасывает разум хаотичными образами. Стараясь не дать ему провалиться в пропасть беспамятства. Не дать остановиться. Не попасть в объятия смерти. Искалеченный разум хватается за образы из памяти, что бы подтвердить самому себе, что он ещё связан с реальностью. Что всё вокруг не сон. Что ещё не всё потеряно! Ведь больше нет боли, — остался лишь могильный холод… Образы вперемешку с кровавыми пятнами всплывают, бьются и стучатся в голове с такой силой, будто пытаются пробиться наружу. Образы из памяти… В одном из них… Тёплый день раннего лета. Дует мягкий ветерок, шалит в кронах деревьев и шумит листвой. Под тенью векового дуба встали лагерем двое. Юноша и седой, покрытый шрамами, несущий их гордо как ордена, хромой, но с тем же крепкий старик. Они скрещивают мечи в поединке.

Никогда раньше не делал ничего подобного, но как говорится всё когда-то начинается… Хорошо помню тот момент когда сел писать. Это произошло ещё в детстве. Играл вечером в своей комнате и как обычно со мной играло моё воображение. И тогда в голову пришла мысль: «А почему бы не запечатлеть всё те чудеса, что даёт воображение?» Повинуясь странному желанию, я сел за стол и начал писать под светом старого ночника. Так родился персонаж, его друзья и странствия. Потом мир в котором он жил. Этот мир рос вместе со мной, взрослея с каждым годом, обрастая всё большими подробностями и сплетая причудливые узоры сюжета. Появились и другие персонажи, их длинный и самостоятельный путь. Вскоре я нашёл Имя. Имя этому миру, — Святая Терра. Он по прежнему растёт и цветёт где-то под моим сердцем, вскормленный фантазией человека. И если кому-то захочется навестить этот мир, он всегда открыт для Вас. Но помни путник! Имя как и внешность бывает обманчиво…

Для всех любителей хэпи-эндов НИ В КОЕМ случае и НИ ПРИ КАКИХ условиях НЕ читайте дальше!!!

Ну вот… теперь поздно.

Почести и рыцарские подвиги — о чём ещё может грезить тринадцатилетний паж на службе у сеньора?! Да, Гарет был всего лишь пажом. Казалось бы, что может быть лучше, для человека жаждущего славы и желающего выделиться, чем неприятель, стоящий у ворот замка? Геройствуй до не хочу! Но нужны ли тебе подвиги, если до победы тебе не суждено дожить всего пару секунд и ты об этом знаешь?! Гарет не мог ответить на этот вопрос, но и бежать не мог. Воля слепой судьбы! Крепость в осаде, а паж должен быть рядом с сеньором. Всё то — ничего, если только, твой сеньор не Великий Магистр!

Недолгий перерыв заканчивается, а между тем дорога не кончается.