Стрелы купидона
Термометр за окном показывал минус двадцать, но на носу были выборы, и синоптики беззастенчиво врали, прогнозируя тепло. Кандидаты в один голос обещали повернуть Гольфстрим к берегам России и торжественно клялись, что через пару лет наша страна будет находиться на экваторе. Почтовые ящики напоминали сумку загулявшего почтальона, а с рекламных щитов вместо длинноногих красавиц угрюмо взирали пузатые пожилые мужики в галстуках.
Порфирий Сусликов сидел в стареньком обшарпанном кресле и неторопливо пил чай с бергамотом из большой алюминиевой кружки. По профессии он был купидон, но, как человек безалаберный, инструкций никогда не читал, на работу ходил по настроению и постоянно срывал план. Но без работы не мог. Вот и сейчас, в отпуске, уныло пялился в телевизор, ругал погоду да от тоски стрелял по тараканам. Заговоренными на соседку-склочницу стрелами.