Не смей меня желать
Пролог
Марк
Твари жрут мое тело. Даже тут в госпитале, за чертову тучу километров от тех мест, где идут бои. Боль вгрызается в слабую плоть, высасывает остатки жизни, пытаясь добраться до сердца сквозь окровавленные бинты.
Врачей нет уже три дня, только медсестры, которые и могут-то лишь вкатить очередной укол обезболивающего. Никто не хочет тратить свое время на долбанного обреченного, кусок мяса, который по какой-то иронии судьбы еще дышит. Но я не только дышу, я живу, чувствую и думаю. Думаю о том, что, наверное, сдохнуть все же будет лучше и правильнее. Мое тело превратилось в кровавое месиво. Даже если выживу, мне не восстановиться полностью никогда. Я, даже если выкарабкаюсь, не смогу вернуться на войну, и, вероятнее всего, не сумею жить в мирных реалиях. Я, как и все мужчины в моей семье, умею только одно — убивать. Поэтому в моем случае — смерть лучший выход. Я всегда знал, что уйду, так же как ушел отец, на поле боя. Но у судьбы свои планы, боль оставляет меня в покое и отступает в сумрак, а мои физические раны начинают постепенно заживать, чего не скажешь о душе. Ей приходится несладко.